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secalharsoueuquesouatrasadamentalmasNÃOCONSIGOTRABALHARCOMESTABERRARIA!

E depois há aqueles dias que a alma sai de cá de dentro e gruda toda peganhenta na focinheira, numa de "ai não me dás ouvidos? tão perái que já vais ver o que é bom pá tosse!!"

E a Tata assim de repente, assim sem aviso, sente-se mole... com dores de cabeça... o cabelito ralito parece que cola ao coro cabeludo. Tosse. Enjoo. E a Tata pensa "epa, queres ver que tou c'a neura?"

Tata vai a casa de banho. Tata lava as mãos. Tata morre de susto quando vê um ser amarélotransparente, de rosetas populares, olho mirradinho canino canino, borbulhinhas de origem neurótica que só se vêm de lupa mas sentem-se como senhoras grandes!

É definitivo.

Tata tá com a neura.

Dasse!

Querido São Pedro:

Meu fofucho barbudo...

Eu sei que estás velhaca, 2010 anos é obra, não é qualquer um!!! Também sei que essa cena de guardar o Portão Divino e distribuir chuvadas ou raios de sol, deve ter a sua dose de altamente secante, a roçar o fodidíssimo... Eh pah, oh cavaleco mas deixa lá de ser tuga e automotiva-te faxavor! Já não há saco para este tempo cinzento e gélido!

Com amor,

Tata

Roda Viva, vida que roda

Fecho os olhos... primeiro ao de leve, depois cerro-os com força. Inspiro até ao limite dos meus pulmões, apuro os ouvidos, deixo as memórias nadarem sozinhas, sem controlo, sem porquê, sem se quê...

O dom da vida surpreende-me cada vez mais, à medida que vou amadurecendo, à medida que a própria vida me eleva, ou me derrota. É minha por um lado, por outro não me pertence. Ilude-me, crio constantes ilusões convencida que traço objectivos, cumpro planos, construo sonhos. E ela roda, sozinha, deixando-me sonhar umas vezes, deixando-me cair outras. A vida é minha mas não me pertence.

Nasço, creço, envelheço, morro. Acordo, arranjo-me, venho trabalhar, vou para casa, janto, durmo. E de vez em quando vem um trovão que me altera a rotina. De vez em quando vem um dia de sol que vira de pernas para o ar a roda viva. Eu acho que me conheço, mas surpreendo-me quase sempre com reacções inesperadas, sentimentos novos, emoções soberbas.

Amo-te vida. Mas às vezes és mazinha...

Tenho um nó no meu coração tão grande que nem com a ajuda da fada dos dentes, coelhinho da páscoa e pai natal, o menino Jesus consegue desatar...

Mapas da Vida, corta mato para a felicidade

Ás vezes, assim só às vezes, eu gostava de ter um livro de instruções. O meu próprio livro de instruções. Páginas e páginas de funções matemáticas que me explicassem por A mais B porque reajo de certa maneira em certas situações...

Ataque de neurohisteria nervosa quando vejo o meu mais que tudo olhar para um mulherão 15 vezes mais deslumbrante que eu: Antes de ponderar o salto em queda livre da janela mais próxima para lhe desviar as atenções, abriria o livro, página 312, versíclulo 1458: Situação A: olhos tortos com direito a mega oculos cor de rosa aos 6 anos + cabelo ralinho e canino canino até aos 8 anos = a comentários infelizes do tipo "ah és uma rapariguinha, que fofinha", numa criança altamente pindérica que rezumia os seus sonhos ao cabelo da pequena sereia + sapatos de laçarote da Branca de Neve = probabilidade de gerar alguma insegurança em situações que possa, de alguma forma, ver o cabelo da pequena sereia em alguém que não ela. Pimbas! Estava tudo explicado. Era escusado aproximar-me de olhar alucinado da janela feita louca por causa de um olhar não maior que microsegundos do meu mais que tudo a uma boazuda qualquer...

Gostava muito, mas às vezes, só às vezes, de perceber porque dispara o meu coração, em saltos tristes, assombrados, sofucados, em algumas situações, e noutras fioca impavido e sereno, bocejando no seu bater ritmado... Às vezes, mas só às vezes mesmo, gostava de saber porque parece que consigo perdoar inteiramente um sadam hussein, mas o facto da minha irmã me ter roubado uns brincos me deixa piursa e incapaz de perdoar...

Mas isto é só às vezes!

Porque no geral, e mesmo sendo eu uma mulher que gosta de rotinas, eu adoro as surpresas que a minha personalidade me prega, as rasteiras absurdas do meu coração, as vagas absolutamente inesperadas de alegria que me afogam a alma simplesmente porque sim.

Se há coisa boa nesta vida é precisamente não haver um mapa para a felicidade, uma função matemática para a coisa... se assim fossemos seriamos robots, e os robots não têm lágrimas...

Sábado

Sábado é um dia que cheira a mal-me-quer... ou amor perfeito, se for cheio de sol. Sabádo sabe a pão acabado de cozer com manteiga fresca, sabe a beijo na boca, sabe a gargalhada de bebé...

Segunda e Terça só se toleram porque Sábado está freco na memória. Quinta e Sexta passam bem, porque a esperança do Sábado já inundou o coração. Quarta é neutro... Não sabe a memória, não cheira a esperança...

Sábado é um dia que cheira a amores perfeitos... Lá em casa, pelo menos, cheira...