Tata está de volta...

...e não tarda vem falar de um fim de semana no alentejo, com chegada a 1000 para emborcar 27563 sardinhas com a vizinhança a ouvir Tony Carreira e as aventuras de bujix, solto e louco no campo.
É esperar para ver... Claro está que posso sempre mudar de ideias e falar de política.

Sou buéda bimba...

...e tenho verdadeira fobia de andar de avião. Nem é fobia. É pânico. Agora que vos escrevo caros 3 leitores, já tremo dos olhos e tenho respiração ansiosa e coração acelerado só de pensar naquela porra de tonelçadas a levantar voo.
E era isto.

É verdade. Chove pa caneco. E sim, no feriado e Sexta e Sábado e tudo e tudo e tudo também chove. Sim, é verdade, vou estar em Portalegre nesta ponte. O quê? Se lá está calor? Não. Chove na mesma. E não vão estar mais de 19º. Piscina adieu, para que te quero?...
E depois dizem-me que isto é da TPM e que passa e que não sei quê... Passa o caraças! Que neura.

é frustrante como a merda isto. isto de falar com paredes. isto de nadar contra a corrente. isto de ter uma esperança do caraças no paraquedas e o cabrão não abrir no último minuto.
é frustrante não. é mesmo fodido. e é fodido porque nós, animais sem pelos e com a mania que pensamos, temos a irritante mania de achar quen podemos mudar os outros. mudar-lhes o look, mudar-lhes o mau feitio, mudar-lhes a forma de falar, mudar-lhes o rumo ao abismo. mas não. quase que aposto que se formos a ver aquelas gordas bimbas a quem os programas da sic mulher oferece 5000 dolares em novas e chiquérrimas toiletes (putassortudassóeuéquenãotenhoessasorte) passadas 2 semanas do programa, as gajas já têm a carapinha carregada de raízes e voltaram ao chanatão com meia branca que é muito mais confortável. a malta não aprende. não pudemos mudar quem não quer ser mudado. e podem vir refilar comigo à vontadinha que não me apetece usar a merda das maiúsculas e ponto final. e tenho dito. merda mais à chuva em junho oh caraças.

O pai falava com peixes, lembram-se?

AH, è verdade!
Ontem estive na praia. Como agora tenho um filho felpudito que ladra, tata vai feita maluca para praias sem vigilância e que mais parecem canis. E como tenho a minha dose qb de bimbarolas, levo lancheira, e mãe e cão da mãe e chapéu de sol e raquetes e sei lá mais o quê.
Enfim. Adiante.
Lá para as 6 saímos da praia. Com tralha até ao céu. E dois cachorrinho neurohistéricos e paneleiros que se enrabam a torto e direito à frente de toda a gente. Mãe sobe a colina a fumar SG Filtro.
- QUIETO IACA. AI BUJIX SOSSEGA!
E lá vem ela. Toda ela encaracolada, toda ela cor de rosa do sol. Toda ela bem falante que aquilo valha-me deus, parece que tem pilhas.
Entramos no bogas. Mãe vai la atrás, agarrada desesperada à beata do SG Filtro. Com os cães em actos obscenos em cima dela. Arrancamos. O mê bujix ODEIA andar de carro. Começa a ganir. Mãe fala com bujix, uma conversa carregada de amor maternal e, claro, toneladas de lógica:
- O que tu tem Jixa? O que tu tem? Tu não tem medo Jixa porque tu é bonito! E se tu é bonito agora tu é bonito sempre!
Claro que o bujix encheu a peitaça de orgulho e calou-se, todo vaidoso dos elogios da avó!

AICUMCANECO!!!
Então a malta tá toda a queimar a peidola ao sol, aí numa praia qualquer. Trânsito comócaraças p'ra tudo o que é lado. Tata feita mona a trabalhar, numa área abandonada em debandada. Cansada, desmotivada e com sede de sol e mar. Não faz mal, pensa a tata para com os seus botões, para a semana sou eu de rabiosque virado para o céu no feriado e ponte e tudo e tudo e tudo.
E vai daí diz o Pedro lá de cima dos portões divinos:
- Pxt CAAAAAAAAAALA-TE! P'rá semana levas com chuva e bico caladinho que quem manda aqui sou eu!
Aicaneura....

Há alturas na minha vida, que podem ser diárias, semanais ou mensais, em que transborda em mim uma ânsia de algo mais. Ânsia de mudar de vida. Ânsia de correr atrás de sonhos de infância. Ânsia de fugir. Ânsia de beber a vida.

Eu, que sou mulher de rotinas, tenho alturas, assim às vezes, em que sinto um impulso quase selvagem de saltar do dia a dia para ver o que existe para além do conhecido. Ver como seria a vida regada apenas de amor e uma cabana... Como seriam os meus dias longe de todos que conheço... Que espécie de segurança sentiria se tudo fosse diferente...

Largar este emprego seguro, que me paga uma casa de sonho e cervejas ao fim do dia, e viver apenas da escrita. Largar esta casa de sonho, e viver, bem longe, numa quintinha qualquer. Largar esta imposição de ser perfeita, e desatar a cometer loucuras só porque sim!

Depois passa, é certo. E é certo tambem que esta ansiedade nasce sempre na sombra de um drama qualquer.

Ai mas às vezes sinto que a vida me pode dar tanto mais....

Contentamento descontente, já alguém dizia...