Tenho de endireitar as costas. Ombros para trás, queixo para cima.

Eu sou dramática. Sou, é assim mesmo, o meu filho mais velho sai a mim, se está feliz gargalha com a alma, se fica triste o mundo vem abaixo numa cascata de lágrimas sentidas e pesadas. Eu não choro nem rio dessa forma. Mas a alma, o que sinto, transborda, é horrível e ótimo. É horrível porque, por ser assim, não consigo relativizar as coisas, dar-lhes uma dimensão real. Ou melhor, consigo, mas só depois de passarem.

Sinto-me cansada, tão mas tão cansada. Não durmo, não paro, corro o dia inteiro, corro a noite inteira. Saio do meu papel de mãe para o de profissional corro para o de mulher, volto ao de mãe, não paro, transpiro por dentro, sinto-me tão mas tão cansada. E pior, sinto que nesta correria, deixo tudo a meio. Não sou boa mãe. Não sou boa mulher. Não sou boa amiga nem se quer boa profissional. Também não sou má. Mas, foda-se, sinto que não sou boa em nada.

E por isso corro, e corro, fecha a cortina, abre a cortina, e eu a correr sem nunca chegar a porra de meta nenhuma. De ombro encurvados, física e moralmente.

Tenho mesmo de endireitar as costas. Ombros para trás, queixo para cima. 

Sento-me na areia. O meu marido pega no mais velho pela mão e leva-o a molhar os pés. O que, invariavelmente, significa acabar em cuecas a rebolar no fim da ondas em pleno mês de março. Fotografo o momento. Ao meu lado o pequenino experimenta a areia pela primeira vez com as mãos. Primeiro a medo. Depois com fome (bendita chucha). Fotografo o momento. Abro a caixa dos morangos. Sentamo-nos  no tapete azul ao sol a comer fruta de verão, num dia de inverno na praia. Fotografo o momento. Não quero que nada me escape. Os refegos do pequenino cheios de areia. A barriga do mais velho a escorrer morango. O sorriso do meu marido de calças arregaçadas.

Ando triste. Que ando. Por isso fotografo insistentemente aqueles segundos bons, numa tentativa de os reter para sempre, para não me esquecer quando a vontade de chorar vier com força.

Privatizei o blog. Por um lado tenho pena, nunca tive nada a esconder. Continuo a não ter. Mas quero continuar a por a alma nas letras sem medo.

Então foi assim

(um dois três, inspirem fundo que esta merda não vai ter pontos finais)

Há um ano foi assim, e, para não quebrar a tradição, este ano começamos com um febrão descomunal, toca de adiar a festa para o fim de semana seguinte, quinta fico em casa com o meu adolescente mais velho, muito colo, ida ao médico e mimo, o pequenino de olho negro, cabrãozinho amoroso, está numa fase de estalo, mas não se dão estalos a bebés, isto porque grunhe o dia inteiro parece um gremlin árabe, e de noite resolveu que é fixe chorar de hora a hora, chega sexta, venho trabalhar com vagas horas de sono, toda fodida da cabeça, de manhã para marcar as minhas férias tenho de enviar o mesmo mail 5 vezes, pareço anormal ora sem anexo, ora com anexo errado, ora com datas erradas, passa-se o dia, chego de gatas a casa, salpico febril e carente, Manuel rabugento e babado, só quero que o meu adónis chegue, estou quase a trancar-me na casa de banho de fones nos ouvidos a cantar bem alto ESTAVIDANÃOÉMINHAESTAVIDANÃEÉNHA, liga adónis, tou sem carro, não pega, chega tarde e exausto, passa-se a noite, devagar devagarinho, interrompida de hora a hora a hora, sábado de manha sai adónis para tratar do carro, fico sozinha com as pestes, salpico febril e carente, Manuel começa a ficar quentinho, oh diabo OH DIABO PARA NÃO DIZER OH CARALHO, o dia avança e chega finalmente a noite, ponho benuron no Manuel, deito-o, e janto, eis se não quando Manuel desata-me num berreiro, mas berreiro de o ter de virar de cabeça para baixo para voltar a respirar, nada o acalma, choro gritado olhar fixo na parede, cagaço da vida, o que tens puto, ligo para a saúde 24, mandam-me recambiada para as urgências, Manuel adormece ao colo do pai, achas que ainda valer a pena ir? Acho, acho mesmo, e vamos, pomos o puto no ovo e ele abre um olho escuro e esperto, o meu coração para, ai que me vai aos berros até ao hospital, mas não, ri-se o cabrão, chegamos às urgências e sou recebida com um abraço pela mesma medica que o havia internado com tosse convulsa há uns meses atrás, então o que a traz por aqui, e eu embaraçada, olhe que pareço doida mas juro que ainda há pouco achava que o puto tinha sido possuído por um demónio maléfico, dispa-o lá então, e eu dispo aquele gorducho, de bochecha rosada, boca escancarada a exibir os dentinhos novos e um sorriso angélico, ai que vergonha, cabrão do puto, medica observa, vê tudo, e ele dá às pernas e aos braços, ri-se, mamamamama, só gracinhas o estupor, bom, não vejo nada, se calhar foi uma cólica, e eu, pois, se calhar, voltamos para casa, três da manhã, durmo três horas interrompidas, 6.30 canto os parabéns ao meu salpico, meu amor grande, meu miúdo de 4 anos, e ele de riso envergonhado, diz-me que não senhora, sem insuflável e coijas boas não faço anos. Tudo bem meu amor. Celebramos, se deus quiser, no fim de semana que vem.