É de facto horrível sentir que não temos controlo sobre nós próprios. Não no momento que efectivamente nos descontrolamos, porque sentimos um misto de alívio/prazer/merecimento. Mas depois. Quando começamos a racionalizar os impulsos, quando percebemos que, realmente, se nem a nossa própria mente controlamos, quanto mais tudo o resto... Tipo Portugal ter levado na peidola dos panascóis...

A tata apagou o contador.
A tata ontem fumou.
A tata sabe que é fraca.
Mas a tata não quer saber.
A tata temeu pela sua lucidez/casamento/emprego/amigos.

E é isto. Um dia tento de novo. Mas hoje não é o dia.

Faz hoje 15 dias que virei mulher física e economicamente saudável. Mas como acho que estou a ficar mentalmente senil, estou a ponderar apagar essa merda desse contador que anda à velocidade de caracol ao lado!!!! Dasse.

E agora o Carlos Cruz diz indignado: "As pessoas gostam de ver os heróis a cair".
Ai sim? Quais heróis? Quem, tu? Só porque tinhas um sofá voador? Manca-te oh pitosga!

Tata numa de opinadora

Ontem ri-me imenso imenso imenso!
Abro o sapo online, onde me vou mantendo assim mais ou menos actualizada, e dou de caras com duas noticias absolutamente cómicas. De bradar aos céus! E claro, pensei logo, epá, esta merda dava um blog!
Então primeiro temos o Carlos Cruz que mete online um site a expor todo o seu caso, tim tim por tim tim, em como é inocente, em como foram mauzões e nem se quer lhe revistaram a casa, pc, telemovel, e ele, coitadinho, preso sem fazer puto de ideia porquê.
Não vou dizer aqui, ai kórror, morte ao pedófilo, sempre lhe topei a pinta com aqueles óculos spooky e mais não sei quê. Mas isto, meus amigos, antes se quer de sair a sentença do senhor é, a meu ver, triste e decadente. Eu sei que ele se fartava buzinar em cima de um sofá falando alegremente de segurança, mas antes de se expor desta forma ridícula e infantil o senhor devia esperar pelo fim da história, caladinho que é para não suscitar mais confusão na opinião publica. Mas isto sou eu, mera tata, que nem se quer gosto de ler jornais.
Agora o melhor. Mesmo.
Então o doidão do bochechas versão pré histórica, esse maluco que nas alturas loucas do pré 25 de Abril saltava que feito maluco em cima da nossa bandeira, todo ele cheio de nojo do nosso Portugal, mais os cabrões dos faxos que roubam dinheiro ao povão, todo ele abraçado à beleza do liberté, egalité e fraternité, agora vem-me todo caquético grunhir do seu iate nas praias dos Algarves, que devemos pagar todos portagens nas scuts?!
(Atenção: não estou a dizer se se devem ou não pagar as ditas e polémicas portagens, só acho, no minímo, sei lá, hilariante, o cabrão do Mário Soares ter esta distinta opinião. Mas mais uma vez, isto sou eu, a tata, que nem se quer gosto de ler jornais).

A tata é chique

Ontem ajudaram a Tata e o deus Grego a estacionar o automóvel na minha zona.
É verdade. Um senhor conhecido.
Que por acaso até o costumo apanhar no eléctrico ou Pingo Doce.
E ontem ele foi joinha mesmo, a ajudar nas manobras....





(imagem googlada, qualquer coisanha refilem por mail que eu tiro)

Tudo começou...

Quando comecei este blog, o objectivo era voltar a um hábito que tive desde os 8 anos. Escrever. Escrever foi durante muito tempo a minha psicoterapia.

É engraçado ver como as palavras escorriam a uma velocidade estonteante sempre que me sentia triste. Escrevia textos alucinantes, em tons de desabafo, principalmente na minha adolescência que foi regada por uma depressão grave.

A Paixão platónica e impossível, que devia a sua intensidade apenas ao impossível... A quase anorexia histérica resultante de uma solidão atroz e uma autoestima perdida no tempo. E assim, bêbeda de uma dor egocentrica, eu sentava-me à noite e escrevia, escrevia, tal qual alcoólico bebe num bar às 3 da manhã. E sei que os meus textos eram realmente bons. Porque sei que a dor traz consigo uma profundidade que dificilmente se alcança quando se é feliz.

E foi precisamente por isso que deixei de escrever. Porque derepente vi-me cheia de coisas novas e boa, ao lado de um homem ao qual me rendi desesperadamente num acto de fome de amor. E apaixonei-me, desta vez a sério. E entreguei-me por inteiro, sem medo, sem pudor, sem se não.

Não havia palavras para escrever, não havia tempo para pensar, centrei-me pela primeira vez em viver.

Durante muito tempo não pensei no assunto. Cheguei a achar que a felicidade tinha roubado o espaço à inspiração. E à dita profundidade que só se alcança quando infeliz.

Até ao dia que descobri o maravilhoso mundo dos blogs. E o bichinho de deitar cá para fora o que não se diz ao vivo voltou a morder. Só que agora sou diferente. Até porque já sou mulher. Até porque já sei mais ou menos quem sou. Principalmente porque amo e sou, de facto, amada, e bem amada.

Por isso escrevo só e apenas porque sim.

Ai ai… tenho 13 kilos de gelatina a boiar no meu estômago em 80 litros de drenante... matava por um doublecheeseburguer senhor deus...
Esta porra de deixar de fumar dá cabo de mim. tá taratarataratari!

No meio está a virtude

A inteligência feminina tem particularidades que a distingue da masculina. Não é melhor. Não é pior. É singularmente diferente.

Porque se centra maioritariamente nas emoções. Porque se reparte em inumeros pontos de vista. Porque é temperada com lágrimas, sorrisos e lembranças.

Por isso às vezes faz atrasar o processo. A operativa da coisa. Dispersamos, divagamos, sonhamos a meio do delineamento da estratégia de actuação.

Nos homens não, é tudo diferente. São mais "eficientes" mas menos sensíveis. São mais objectivos mas menos emocionais. São infinitamente mais racionais que nós.

Ainda bem que assim o é. É por isso que num casal deixam de ser dois e passa a ser um. Só assim faz sentido. Só assim se encontra o todo no um.

E a trabalhar a mesma coisa. É bom ter equipas mistas. É importante que existam sentimentos, mas também é essencial que não se perca o fio à meada.

Por isso me irrita de morte o feminismo. Por isso detesto o machismo.

Talvez seja naife. Mas acho que há espaço e tempo para todos.

Copy paste do mail do meu Deus Grego:

Viva portugálio!

Granda joga!!!
Xet a jero, xet a jero!!!!

Agora eu: AH MÊ RONAAAAAAAAAALDO, ATÉ SEM QUERER AS METES LÁ DENTRO! Coisa linda de sua tata!

Passada uma semana...

Sou uma mulher mudada. E um bocado infeliz. Mas segundo consta é só mais uma porra de um mês e esta puta desta infelicidade esvai-se. Deus queira. Que só me apetece matar alguém.
E não. Não vou falar do Saramago. É melhor não. A sério.
Cona.

Sonho sonhado

Tenho segundo carregados de esperança. Mas esperança à séria quase sofucante.

Sinto que a minha vida é um sonho. E ainda vai ser melhor. Sinto que sou forte, bem disposta, gira, interessante.

Adoro o que faço, adoro com quem convivo. Amo de loucura o meu marido. Admiro os meus pais. Vibro com o mano e tenho ternura pela mana.

E nesses segundos tenho o coração a mil. Fornecido de alegria e bem estar.

Tenho segundos orgásmicos de felicidade. Segundos que por vezes se desdobram minutos, horas, dias. No fundo eu sou uma sonhadora. No fundo eu amo a vida. Mesmo que caia às vezes. Mesmo que doa às vezes.

Queria viver para sempre. Viver não. Queria sonhar para sempre.

E já lá vão 65 horas, 3900 minutos e cerca de 234000, 234001, 234002 ... segundos!

TENHO VONTADE DE...

Esfaquear-troturar-maldizer-berrar-asneirar-correr-saltar-gritar-chorar-esganar-empurrar-batercomumpaucompicos-cuspir-nãorespirar-esbracejar-espernear-embirrar-implicar-dizercaralho-despedirme-dormir-nãodormir-sonhar-ler-rasgarumlivro-escrever-apagaroqueescrevi-dar-saltos-gargalhar-comermeiatoneladadegomasetorresmos....................

Mas estou sentadinha no meu posto de trabalho a beber litros de água com drenante, a responder a mails a uma velocidade verdadeiramente alucinante, bem contidinha, bem caladinha, a ouvir música clássica e a inspirar e expirar com os pulmões todos, depois de um almoço de carne cozida com couves.

Hoje às 13:30 lá vai a tata testemunhar a tribunal contra o terrível drÓgado que viu a pilinha do meu deus grego!
Hádes ganhar mofo na prisas meu cabresto!

Então foi assim...

Quinta de manhã carregada de dores menstruais e com as hormonas em explosões atómicas na tromba, lá foi o casal Brasa mais o seu rebento felpudito rumo a Portalegre.
Pequeno Bujix está a ficar crescido foi sossegadito toda a viagem.
Chegamos. Um frio absolutamente avassalador.
Bujix entra em esquizofrenia libertadora e desata numa correria aos circulos no meio da erva. É mordido por uma abelha (julgo eu) na orelha e entra em esquizofrenia amaricada (que amor sai mesmo à mãe) com uivos de bradar aos céus.
Fim de semana é de facto agradável, com tempo para repor baterias, conversar e tudo e tudo e tudo. O biquini novo e mega giro ficou na mala. E ainda bem que aqui a Tata mais parecia um bizonte esfomeado de volta do pão e chouriços e coisos gordos e transbordar colesterol.
Sábado casal Brasa que mora em terras castiças lisboetas jura que é desta que vai viver os santos populares. E vai daí ruma a Lisboa. Parar o carro tá quieto. Mais tempo para chegar à Graça do que de Portalegre em Lisboa.
Chegamos. Tinhamos combinado com os amigos em Santos, mas em Alfama as vizinhas estavam à nossa espera com meia tonelada de sardinhas, 400 litrosas de sangria, e 6000 peças de carne de porca. Escáfia. Não podiamos recusar. Vamos a casa posar o cão e as malas e rumamos aos vizinhos.
Três palavras para descrever o sucedido:
XINA
CUM
CANECO!
Olé. Vaitapócaralho! Ai mê Tony chamava-te um figo! Tu queres é um chouriço! olhálá queres tomates ou estás velha?
É que puseram-me num chinelo!
Ai que momento magnífico!
Resultado:
Ainda cheiro a sardinhas.
Não consigo se quer pensar em sardinhas.
Acho que já não gosto de sardinhas.
O Bujix está de caganeira.
As vizinhas levam-me petiscos a casa e não deixam o meu deus grego sair de casa sem mim.
Já sei o refrão de uma música do Tony. E acho que vou pôr um poster do senhor na minha janela, que aquilo é um verdadeiro fenómeno junto da velhada castiça do meu Portugal!

Qual é coisa qual é ela...

Vou ficar com uma pele absolutamente maravilhosa.
Vou ser mega saudável.
Vou ter um sorriso deslumbrante.
Vou ter mais energia.
Vou ter mais dinheiro.
Não vou engordar porque sou completamente paranóica com isso e já estou em dieta como se pesasse 300 kilos.

O que fez a tata?

Top Secret 1

E já lá vão cerca de 10 horas...

São horas e horas a fio, remoidas num pensar ilógico.
São dias que passam num atropelamento alucinante de momentos.
São sonhos desmedidos carregados de uma esperança qualquer.

São ânsias de vida bebidas numa esplanada da vida.
São momentos transpirados largados num tempo futuro.
São suspiros saudosos dos segundos que ainda não vivi.
São projectos de vida magicados à beira do riso.

São desilusões pequenas regadas de lágrimas passadas.
São pedaços de paixão que boiam num mar de beijos.
São mantas de amor que bordo por ti para ti e contigo.
São anos e anos que pintam a minha história, a tua e a nossa.

Venho já. Estou ali mas venho já. Amo-te.

Tata está de volta...

...e não tarda vem falar de um fim de semana no alentejo, com chegada a 1000 para emborcar 27563 sardinhas com a vizinhança a ouvir Tony Carreira e as aventuras de bujix, solto e louco no campo.
É esperar para ver... Claro está que posso sempre mudar de ideias e falar de política.

Sou buéda bimba...

...e tenho verdadeira fobia de andar de avião. Nem é fobia. É pânico. Agora que vos escrevo caros 3 leitores, já tremo dos olhos e tenho respiração ansiosa e coração acelerado só de pensar naquela porra de tonelçadas a levantar voo.
E era isto.

É verdade. Chove pa caneco. E sim, no feriado e Sexta e Sábado e tudo e tudo e tudo também chove. Sim, é verdade, vou estar em Portalegre nesta ponte. O quê? Se lá está calor? Não. Chove na mesma. E não vão estar mais de 19º. Piscina adieu, para que te quero?...
E depois dizem-me que isto é da TPM e que passa e que não sei quê... Passa o caraças! Que neura.

é frustrante como a merda isto. isto de falar com paredes. isto de nadar contra a corrente. isto de ter uma esperança do caraças no paraquedas e o cabrão não abrir no último minuto.
é frustrante não. é mesmo fodido. e é fodido porque nós, animais sem pelos e com a mania que pensamos, temos a irritante mania de achar quen podemos mudar os outros. mudar-lhes o look, mudar-lhes o mau feitio, mudar-lhes a forma de falar, mudar-lhes o rumo ao abismo. mas não. quase que aposto que se formos a ver aquelas gordas bimbas a quem os programas da sic mulher oferece 5000 dolares em novas e chiquérrimas toiletes (putassortudassóeuéquenãotenhoessasorte) passadas 2 semanas do programa, as gajas já têm a carapinha carregada de raízes e voltaram ao chanatão com meia branca que é muito mais confortável. a malta não aprende. não pudemos mudar quem não quer ser mudado. e podem vir refilar comigo à vontadinha que não me apetece usar a merda das maiúsculas e ponto final. e tenho dito. merda mais à chuva em junho oh caraças.

O pai falava com peixes, lembram-se?

AH, è verdade!
Ontem estive na praia. Como agora tenho um filho felpudito que ladra, tata vai feita maluca para praias sem vigilância e que mais parecem canis. E como tenho a minha dose qb de bimbarolas, levo lancheira, e mãe e cão da mãe e chapéu de sol e raquetes e sei lá mais o quê.
Enfim. Adiante.
Lá para as 6 saímos da praia. Com tralha até ao céu. E dois cachorrinho neurohistéricos e paneleiros que se enrabam a torto e direito à frente de toda a gente. Mãe sobe a colina a fumar SG Filtro.
- QUIETO IACA. AI BUJIX SOSSEGA!
E lá vem ela. Toda ela encaracolada, toda ela cor de rosa do sol. Toda ela bem falante que aquilo valha-me deus, parece que tem pilhas.
Entramos no bogas. Mãe vai la atrás, agarrada desesperada à beata do SG Filtro. Com os cães em actos obscenos em cima dela. Arrancamos. O mê bujix ODEIA andar de carro. Começa a ganir. Mãe fala com bujix, uma conversa carregada de amor maternal e, claro, toneladas de lógica:
- O que tu tem Jixa? O que tu tem? Tu não tem medo Jixa porque tu é bonito! E se tu é bonito agora tu é bonito sempre!
Claro que o bujix encheu a peitaça de orgulho e calou-se, todo vaidoso dos elogios da avó!

AICUMCANECO!!!
Então a malta tá toda a queimar a peidola ao sol, aí numa praia qualquer. Trânsito comócaraças p'ra tudo o que é lado. Tata feita mona a trabalhar, numa área abandonada em debandada. Cansada, desmotivada e com sede de sol e mar. Não faz mal, pensa a tata para com os seus botões, para a semana sou eu de rabiosque virado para o céu no feriado e ponte e tudo e tudo e tudo.
E vai daí diz o Pedro lá de cima dos portões divinos:
- Pxt CAAAAAAAAAALA-TE! P'rá semana levas com chuva e bico caladinho que quem manda aqui sou eu!
Aicaneura....

Há alturas na minha vida, que podem ser diárias, semanais ou mensais, em que transborda em mim uma ânsia de algo mais. Ânsia de mudar de vida. Ânsia de correr atrás de sonhos de infância. Ânsia de fugir. Ânsia de beber a vida.

Eu, que sou mulher de rotinas, tenho alturas, assim às vezes, em que sinto um impulso quase selvagem de saltar do dia a dia para ver o que existe para além do conhecido. Ver como seria a vida regada apenas de amor e uma cabana... Como seriam os meus dias longe de todos que conheço... Que espécie de segurança sentiria se tudo fosse diferente...

Largar este emprego seguro, que me paga uma casa de sonho e cervejas ao fim do dia, e viver apenas da escrita. Largar esta casa de sonho, e viver, bem longe, numa quintinha qualquer. Largar esta imposição de ser perfeita, e desatar a cometer loucuras só porque sim!

Depois passa, é certo. E é certo tambem que esta ansiedade nasce sempre na sombra de um drama qualquer.

Ai mas às vezes sinto que a vida me pode dar tanto mais....

Contentamento descontente, já alguém dizia...