Estou preocupada, profundamente arreliada mesmo, com a crise de testosterona que se está a enraizar neste nosso país de ex "can ai put same creme in iór bák", ex forcados manchados de sangue de toiro, ex toreiros, ex machos latinos. Talvez seja da troika, e os novos mandamentos que nos mandam ajoelhar e rezar. Talvez seja mais profundo que isso, talvez sejam o movimento feminista mas ao contrário, não um machista mas um meteroista, qualquer coisa assim, que leva os nossos ex machos encorpados, suados e queimados pelo sol, a porem base, escolherem alpergatas a combinar com a encharpe, num movimento louco de rebeldia, o mesmo que levou as nossas antepassadas a queimar soutiens à maluca.
Não sei. Sei que acho profundamente assustador as amostras de homens que vejo passar por mim na rua, bambuleantes e vaidosos, orgulhosos da pochete chanel, femininos no andar e no falar. Triste o que se lê por aí, homens que são homens, mas que competem furiosamente com as mulheres sobre quem chama mais atenção, quem usa primerio o secador pela manhã, quem pode levar hoje a dita pochete chanel.
É triste e procupa-me.... mais do que a troika, juro-vos! Qualquer dia não sabemos que é quem! Viamos na geração dos 90 uma disputa moderna de quem veste as calças lá em casa... agora são unhadas entre os dois atrás da saia de lantejolas!
Adenda: lá por casa está tudo bem, não se assustem, o meu Adonis tem as claças bem vestidas e não faz ideia do que é uma base. Este post foi inspirado num senhor que vi na rua, e que à conta de me ter esuqecido hoje dos óculos em casa mirei invejosamente durante alguns segundos numa de "quem me dera ter aquela cintura e quela toilete"... cenas de gajas, lá está!
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