quem sou eu afinal

Sou de impulsos. Às vezes gostava de me ver de fora, o meu adónis dizia-me isso ainda ontem, gostava de ver como me vêm os outros. Eu acho-me de impulsos.

Tenho ataques de fúria e mando maços de tabaco pelo ar. Depois vou a correr busca-los ao caixote de lixo.

Eu não corro (exceto atrás deles, e vou a bufar, sempre), eu não faço exercício, não tenho particular cuidado com a alimentação, não bebo água, mas, em compensação, bebo minis. Muitas.

Eu às vezes acredito e ponho o meu filho mais velho a rezar antes de dormir, mas o meu pequeno e escuro mainovo ainda não foi batizado. E a minha avó fica muito aflita com isso. E eu, às vezes, também…

Eu adoro ser mãe, que adoro, mas ainda no outro dia, em conversa com o meu chefe lhe garanti que se pudesse ser única e exclusivamente mãe, fugia para muito longe. Eu adoro, que adoro, ser mãe, mas tenho momentos que sinto tantas saudades daquele passado livre e desprendido, rumo a uma Graça cheia de miradouros, e, lá está, muitas imperiais. Sem sopas. Nem banhos. Nem birras. Nem dores de costas de morte a transportar putas de ovos com bebes amorosos de 11 kilos lá dentro.

Eu fico muito zangada quando o meu filho mais velho come com as mãos, ou põe o cotovelo na mesa, mas, aqui confesso, que às três da manhã já berrei palavrões muito muito muito feios.

Eu acho que tenho mau feitio, mas na mesma conversa com o meu chefe que mencionei há pouco, ele disse que eu era uma pessoa muito afável. Lol. A sério? Eu que acho que estou constantemente com vontade de mandar dentadas furiosas a milhões de coisas que me irritam. Isto porque também me irrito com muita facilidade, e sem qualquer tipo de critério (o tipo que sabe tudo, a tipa que é excessivamente simpática, a puta da chuva a caminho do trabalho depois de perder tempo de manhã a esticar os 4 cabelos que ainda me restam).

Entretanto privatizei o blog mas, como podem ver, já me arrependi.